зачем стихи мои печальны?
зачем тревожу я отца
и не показываю маме -
чтоб меньше плакала она.
зачем рассказываю другу
свои волненья и уныль?
мой самый близкий друг отсюда
живёт за десять тысяч миль.
зачем пишу я эти строки?
выходят сами из меня,
как надоедливые блохи,
касаясь мыла из дегтя.
ты не подумай, все в порядке
с моей безумной головой,
на ней седеющие прядки
все так же чешутся порой.
встаю с утра, зарядка, кофе,
потом работа, долгий день,
уставший, возвращаюсь в восемь
без ног, как северный тюлень.
потом чай с книгой, кресло, свечка,
роман на русском, что добыл
на книжной полке за Толстым,
но говорящим по-немецки.
по выходным хожу наружу
обычно просто сам с собой.
мне надевать лицо не нужно,
я сам себе порой чужой.
я не болею, мне не плохо,
лишь одиноко иногда,
и незатейливые блохи
щекочут мысли у виска.
---
Берлин, 23.11.2023